Der Unterschied zwischen Verstehen und Begreifen kam mir an einem späten Frühlingsnachmittag bei einem Sonnenuntergang mit Pfeife und Lupe.

Zu Recherchen an einem Artikel war ich auf den Spuren von Arthur Conan Doyle in das niedliche Dorf Minstead im New Forest, eine Autostunde von London gelangt (Die Online-Version gibt’s hier: https://tinyurl.com/5n8ckw3p)

Beim Einfahren in dir Ortschaft kündigt das Rattern über die Kuhgatter einmal mehr an, dass ab sofort zu jeder Zeit, Pferde, Kühe oder Esel mitten auf der Straße stehen könnten. Das Auto neben dem Pub “The Trusty Servant” abgestellt, führt ein schmaler Weg führt hinauf zum All Saints Churchyard, in dem Arthur Conan Doyle begraben liegt.

Ursprünglich war er übrigens im zwei Stunden entfernten Crowborough beerdigt worden. Aufrecht mit Breitschwert in der Hand, wie mir die zwei Damen schnell erklären, die ich nach dem Weg frage. Als zehn Jahre später Jean, seine zweite Frau starb, fanden beide in Minstead vereinigt ihre letzte Ruhestätte.

Bunte, gefallene Blätter knirschen unter den Schuhen, als ich mir den Weg bahne und mich frage, ob man den Grabstein wohl überhaupt erkenne würde. Die Sorge ist unbegründet. Schon von weitem sieht man zuerst die Pfeife. Dann die Lupe. Andenken, die unweigerlich als Tribut an Doyles grossartige Erfindung, der Detektiv Sherlock Holmes, abgelegt wurden.

Sie erinnern mich an die Unterrichtseinheiten im Herbst, als ich mit den Year 8s Sherlocks Abenteuer „The Speckled Band“ analysiert habe. Und in diesem Moment verknüpft mein Geist auf einmal beides: die tagelang besprochene Detektivgeschichte, die Diskussionen und Fragen der Kinder mit dem Grabstein vor mir. Keinen Meter vor meinen Schuhen liegen doch tatsächlich die Überreste jenes Autors, der 100 Jahre nach seiner Geburt noch in Schulen im ganzen Land besprochen und dessen Verfilmungen über Millionen Bildschirme flackern.

Ohne es kontrollieren zu können, kommen mir die Tränen. Denn irgendwie hat es offenbar fast 35 Jahre gebraucht, um die Bedeutung von Geschichte und Erbe nicht nur zu verstehen – sondern zu begreifen.#

Verstohlen blicke ich mich um, beuge mich etwas weiter vor. Und dann erzähle ich ihm, dass seine Geschichten immer noch gelesen werden. Dass Kinder detaillierte Plakate und Folder ausarbeiten. Dass stetig neue Sherlock-Produktionen herauskommen. Und dass ich ihm Danke sagen wollte.

Der Friedhof liegt still da und für einen Moment ist da eine unheimliche Verbundenheit.

The difference between understanding and comprehending came to me one late winter afternoon during a sunset with the help of a pipe and magnifying glass.

I had arrived in a cute village of the New Forest just an hour’s drive from London to research for this story: https://tinyurl.com/5n8ckw3p

Driving into Minstead, the rattling over the cow gates once again suggested that from now on, horses, cows or donkeys could be standing in the middle of the road at any time. Leaving the car parked next to the pub, The Trusty Servant, I followed a narrow path that lead up to All Saints Churchyard, to the grave of Arthur Conan Doyle.

Originally, he had been buried in Crowborough. Upright with broadsword in hand, as the two ladies I ask for directions quickly elabrate. Only ten years later, when Jean, his second wife, died, they both found their final resting place united in Minstead. It wasn’t quite easy, though. Surely Doyle, an ardent spiritualist, could not be buried in a Christian cemetery? In the end, the gravestone was allowed at the very edge – but due to the growth of the cemetery, it can now be found in the middle.

Colourful fallen leaves crunch under my shoes as I make my way and wonder whether the gravestone would be recognisable or whether it might be too weathered. The worry is unfounded. Even from a distance you can see the pipe. And then the magnifying glass. Keepsakes that were inevitably put down as a tribute to Doyle’s great invention, the detective Sherlock Holmes.

They remind me of the lessons in the autumn when we analysed Sherlock’s adventure „The Speckled Band“. And all at once my mind links the two: the detective story discussed for days and the gravestone in front of me. And that not a metre in front of my shoes lie the remains of the author who is still being discussed 100 years after his birth. The cemetery lay very still and for a moment I felt connected.

Furtively, I look around until I quietly turn to him. Tell him that his stories are still read and even discussed in school. That films about Sherlock are still being made. And that I am grateful to him. All at once, tears come to my eyes, because it seems to have taken me almost 35 years not only to understand. But to grasp the significance of history and heritage.

Stealthily, I looked around until I quietly turned to him. Told him that his stories are still being read and even discussed at school. That movies about Sherlock continue to be made. And that I was grateful to him. The cemetery lay there quietly and for a moment I felt eerily connected.